El regalo que esperé

Despierto feliz. Ella coge mi cabello, lo remueve, juega con él. Ella me besa tiernamente, ella aún me ama. Muerde sus labios y sonrié para mi. Soy su espectador favorito. Y entonces empieza a reir. "Qué pasa" "Todo esto hace que recuerde esos sueños de niña que tenía" "¿Por qué?" "Miranos, estamos acostados en la alfombra, el árbol está lleno de regalos y estoy contigo" "¿Eso soñabas?" "Sí, ¿te parece gracioso ahora?" "Me parece de lo más hermoso".

Ella se levanta, se acomoda el cabello, lo amarra en una coleta y alisa ese vestido blanco que le dio su abuela. Yo aún quiero seguir echado, y que ella esté aquí a mi lado. Ella va a la cocina y yo veo cómo se aleja. Voltea y me dedica una tierna sonrisa. Regresa con dos tazas de chocolate. Se sienta a mi lado.

Ella coge uno de sus regalos y comienza por romper la envoltura. Es una blusa de parte de su madre. Es hermosa como ella. Tiene una flor estampada. Una rosa.
Ahora me pasa un regalo que me mandó mi padre. Él siempre tiene malos gustos, siempre suelen ser agendas o cosas de señores viejos que yo termino por desechar. Pero esta vez, él coincide conmigo. Es una remera, un remera extraña pero bonita. Ella me mira curiosa y pregunta por qué miro tanto a la remera. "Mi papá nunca me regala cosas así".

Ella abre otro regalo. Este es de su hermano menor. Es una agenda. Una extravagante agenda. Lo abrimos y vemos que todo está en alemán. "Él quiere que aprenda alemán", yo me río del regalo. Ella me pasa uno para mi. Es de ella. Es una caja pequeña. Es algo liviana. "Ábrelo".
Con cuidado rasgo el papel. Voy desenvolviéndolo. Destapo la caja. Dentro hay un corazón de papel. Y en el fondo una nota. "Mi corazón es tuyo". Yo volteo, la miro y ella viene y me besa. Tú eres el regalo que esperaba.

Nada más

Y cuando el sol ilumina esos labios rosados que solo te pertenecen a ti, yo pienso en besarlos, en acariciarlos, pero tú solo sonríes y coqueteas conmigo, con esos ojos tan hermosos, tan grandes para alguien como tú.
Me aferro a tu mano porque no quiero que escapes, no quiero que te vayas, porque sé que es realidad todo esto, cuando antes todo simplemente era mentira.

Quiero caminar contigo, pero tú corres, y entonces empieza a llover, y te mueres de la risa, respiras hondo y volteas sonriente, y yo respondo esa sonrisa, y te digo "te amo", porque es lo único bien que sé hacer, y espero que nada de esto acabe. Porque sé que es un sueño, y entonces grito tu nombre, siseo, eres tan dulce.

Y esos cabellos como el sol son tan suaves y huelen tan bien, y te lo desacomodas, te gusta hacerlo, te gusta jugar con tu cabello, y me miras y me dices "¿Qué pasa?" y yo te respondo "nada, solo me quedé pensando" "¿En qué?" "En el amor" "¿El amor?" "Sí, porque ahora el amor para mi eres tú", y entonces te ríes y me das un beso, un beso eterno que parece de un ángel, y yo solo quiero que el sol no se vaya.

Escribir

Yo escribo porque hace que me sienta vivo, escribo porque quiero explorar otros mundos, además escribo porque cuando lo hago me desfogo, porque últimamente me han pasado cosas extrañamente divertidas. Escribo porque quiero, porque me gusta.

No escribo a la fuerza, escribo cuando me da la gana, y pocas veces me da la gana, me gusta escribir cuando estoy presionado, cuando ya todo el mundo se está viniendo encima mio y no tengo otra cosa más que escribir. Me gusta escribir cuando estoy solo, detesto que haya gente a mis espaldas viendo lo que hago, detesto que me estén criticando.

Pocas veces me gusta escribir con la televisión prendida, esta me desconcentra. Suelo escribir sentado, no me gusta escribir en computadoras extrañas, amo mi teclado ya gastado, amo mi lápiz, porque a pesar de que ya haya mucha tecnología yo aún escribo a la antigua, porque así me criaron, y así moriré.

Escribo en este blog porque es la única cosa que puedo hacer por mi mismo, porque es mio, y de nadie más. Escribo en los autobuses porque me gusta mirar a la gente, porque me gusta mirar el paraíso, ese paraíso que más parece infierno, y de esa manera me inspiro. Escribo porque dicen que sé hacerlo, pero yo no les creo, sé que lo dicen por compasión, porque si supiera escribir entonces ya hubiese acabado esos bocetos de libros que aún descansan en libretas con polvo, porque puedo comenzar una buena idea, pero al final termino mal. No me gusta leer lo que escribo, es por eso que termino aquí.

Eres especial

Ayer te vi y sonreías. Mostrabas todas tus perlas, algunas ya gastadas por el tiempo, algunas mal unidas. Estabas feliz, sabrá Dios por qué, simplemente lo estabas. Preguntabas, sonreías, jugueteabas.

Te aferrabas de la mano de mamá. Ella miraba nerviosa a todos lados, era difícil caminar contigo. Ella antes ya había llorado por ti. Ayer te vi y estabas con una camisa a cuadros, peinado raya al costado y un jean. Ayer te vi.

Te veo ahora y estas con la mirada pérdida, con esos ojitos tan verdes sin saber qué observar. Sin saber dónde detenerse. Estas más inquieto, mamá te sujeta más. Tú te sueltas y llevas tus manos a tus orejas. Te las tapas, no quieres escuchar el ruido mundano, vulgar y agresivo de la ciudad. Intentas huir de tu realidad, pero no podrás hacerlo porque mamá te grita y te sujeta más. 

Ella quiere que las cosas cambien, quiere que tú vuelvas a nacer. Ella ya no quiere que seas especial.

Gracias

Gracias por leerme. Antes que nada eso. Gracias por seguirme. Gracias por darte un tiempo y leer este blog. Gracias por soportarme. Porque no escribo mucho, pero lo poco que escribo trato de hacerlo bien. Gracias por  buscarme desde cualquier parte del planeta. Gracias por dejarme soñar con la manía esa que tengo de ser escritor.

Porque para que yo me consideré un buen escritor, primero tengo que empezar a ser más interesante, menos simple y más misterioso. Suena a cliché, no quiero ser bohemio, pero tampoco quiero ser un simplón.

De mi puño y letra. Mala caligrafía.

Gracias a todos los profesores que contribuyeron con mi redacción. Sobre todo a 2 profesores. Uno de ellos me enseño lo bello de las letras, y el otro que las palabras pueden adornarse si es que se sabe hacerlo. Gracias a todos ustedes que hacen posible que este blog haya pasado las 2000 visitas. Sigamos para adelante, porque no soy solo yo, somos un equipo. Gracias por todos los comentarios que dejan, y disculpen si no respondo rápido, pero es que el Gmail no lo abro mucho.

Sin más que decir, que gracias. Gracias otra vez.

"¿Qué vas a estudiar?"

- Periodismo

- Ah... qué interesante, ¿Vas a trabajar con Magaly?

- Ja ja ja (risa comprometida), no creo

Desde un comienzo, cuando aún tenía 13 años, yo soñaba con estudiar Química. En esos tiempos yo había ganado una competencia de inventos químicos y me situaba dentro de los mejores 5 inventos escolares sobre química en Lima. Entusiasmado por el Criptón, el Cobre y harto Cinc, no pensaba en otra cosa que no sea Química.

Era un premio que gané de casualidad, que nació por puro juego y que llegó a convertirse en realidad. Yo conformaba un extraño equipo de 3. 2 de los cuales no estaban interesados pero para inscribirme tenía que ser de 3. Fueron los únicos sin equipo, fueron los únicos a los que nadie quiso, yo fui el único que los acepto. Qué "¿compasivo?"

La química entre los 3 duró poco, al final terminamos por hartarnos entre nosotros y dejamos todo. Abandonamos quizá la única oportunidad para llegar a destacar académicamente fuera de las fronteras del colegio. Al final terminamos por perder por un invento relacionado con la mineria. Quedamos terceros.

Luego de ese fracaso, entró en mi vida la confusión y los sin-sentido. Quizá intentar con los deportes. Fracaso total, un fracaso que ya había previsto pero que quería saborear.
Y entonces un profesor, un gran maestro, me demostró que con simples palabras puedes llegar a decir grandes cosas. Crear mundos, inventar las más locas fantasías, dejar que tu imaginación vuele.

Ese maestro era muy duro y exigente con todos, cada vez me entusiasmaba por la literatura. Pero como a muchos les ha pasado, cuando se está en el colegio no le importa mucho lo que vaya a pasar más adelante, solo les interesa vivir el presente, y no visionar el futuro. En un comienzo mi estilo literario era fatal, me equivocaba mucho y me desviaba mucho del tema central del cual escribía.

Cuando ya la vida escolar estaba terminando, decidí por colocar en mi anuario "Ciencias y letras" como las futuras carreras que quería estudiar. Al final me decidí por Periodismo, me fascina el periodismo. Estoy muy seguro de eso, no lo cambiaría por nada, aunque ser camarógrafo me está seduciendo pero creo que lo calificaría más como un hobby.

Ahora ya estoy a punto de egresar como Periodista, pero para ello aún me falta poco más de un año. Estoy feliz.

Y tú ¿Qué quieres estudiar? La palabra es tuya.

Destacar

La superación es algo innato a uno. Querer ser superior ante los demás de cualquier forma, ya sea académica o sentimental. Sí, sentimental, ser tan atorrante y atrasar a tu mejor amigo con la persona a la que él ama. Dejarlo atrás, mirando como tú y la chica que casi fue de él, se besan en la butaca de adelante. Mientras que él atónito tendrá que conformarse con comer canchita más salada por sus lágrimas y ahogarse con un vaso de gaseosa.
Cuando uno quiere destacar de manera académica entonces no hace otra cosa que encerrarse en su cuarto, y zambullirse en libros. No dejar que nadie pase, ni siquiera un poco de luz. Solo el aire y él son los huéspedes de ese espacio.

Leer hasta decir basta, y aprenderse todo. Saber, por ejemplo, que el estado de Florida (U.S.A.) es más grande que Inglaterra. O que Alva Edison, inventor de la bombilla, tenía miedo a la obscuridad. O también algo insignificante como que una cucaracha puede vivir varias semanas estando decapitada.
A mí siempre me han molestado esa clase de geniecillos, aunque, en alguna etapa de mi vida, yo fui uno de ellos. Me arrepiento de haber sido así, pero mis padres me obligaron. Recuerdo que me pasaba más de 6 horas diarias estudiando luego de venir del colegio. Fue una etapa horrible de mi vida. Una época en la que me uní al lado nerd de la fuerza, pero milagrosamente llegó la adolescencia y con ello la rebeldía.

Uno también puede destacar en lo laboral. Ser el mejor de la oficina. Querer llegar a ser el jefe de todos, pretender que uno sabe más que los otros, que se es más hábil. Tener un ascenso lo más rápido posible para así poder ganar más dinero. Tener más cosas, ser más codicioso.
Y tú. ¿De qué manera quieres destacar? La palabra es tuya.

Blog

Escribir para un blog siempre ha sido algo díficil para mi, y no tanto porque no me gusta escribir, sino porque me resulta complicado y extenuante la plantilla de Blogger. Deberían cambiarla. Demasiado monotona.

con referencia a: Google Sidewiki (ver en Google Sidewiki)

Dame una mano

Ya es de día.
Anoche he sufrido lo normal. Tengo 19 años, cabello negro y un brazo menos.
Siempre que hay momentos en los que tengo mucho tiempo para pensar, recuerdo lo que me pasó hace poco menos de un año. Me baño. Pienso.

Es de noche.
Estaba “completo”, al menos físicamente. Regresaba a casa y estaba muy cansado. El autobús en el que iba estaba vacío. Un anciano, una pareja cariñosa, una despistada y yo, conformaban su tripulación. Siempre me han fascinado los buses de noche. En mi mente reconstruyo las historias de esos pasajeros y pienso “¿por qué están tan tarde en un bus?”. Sube alguien más. El cobrador está dormido.
Pasamos un semáforo en rojo. Mala idea. Hay otro chofer que está apurado…Recuerdo que el anciano salió disparado de su asiento, que de la pareja cariñosa no quedó nada, más que sangre, la despistada…no volví a verla. Yo, tenía un dolor punzante en el brazo…con solo verlo sabía que ya nada sería igual.

- …Es demasiado grande…
- …¿Pero, entonces qué hacemos?...
- …creo que no queda de otra…
- ...¿Seguro?...
- …Es una lástima, tan joven y le jodieron la vida…

Noche, día o tarde, no sé.
Luego del accidente vinieron los bomberos. Recién ahí me di cuenta que el chofer, cual palomo, voló a otro nido, fugó.
Me llevaron a una clínica cercana e informaron a mis padres de todo esto. Ellos lloraron las lágrimas que pudieron sacar. Recibí amigos, enemigos también. Pero ellos ya no me miraban a los ojos, ahora lo hacían a la ausencia que dejó mi brazo. “Pobrecito” pensarán. Esas miradas de pena no me gustaban.

Semanas siguientes. Día.
Regresé a la Universidad pero pareciera que todo cambió de un momento a otro. Un accidente te marca la vida dicen. Tienen razón.
Me volví zurdo a la fuerza. Pero las sillas individuales en las que me sentaba no colaboraban. Extrañaba mi antigua letra desastrosa, ahora solo veía garabatos. Prestarme cuadernos de otros se volvió costumbre.
Querer ser periodista y ser manco es difícil. Por lo menos en el Perú. Mis notas no eran desdeñables, podía conseguir trabajo fácilmente, o al menos una práctica.
Lo intenté. Aceptado en todos los lugares a los que había enviado mi Hoja de vida. “Puedes acercarte para la entreviste personal”, no me quedaba de otra, tenía que ver a mis “nuevos” jefes.
No pasaba de la semana. Todos me despedían de la misma forma. “Eres hábil, pero tu impedimento físico hace que te retrases, necesitamos gente rápida”. Lo entendía, o al menos trataba.
En la Universidad no me iba tan bien como antes. Días después de haber regresado la amabilidad se borró de la mente de mis “amigos”. Sus cuadernos ahora eran ajenos a mí. Su amistad era lejana, casi extinta. Hacer grupo de 1 es difícil, los trabajos se te juntan y te complicas todo. En esos momentos comprendí que la indiferencia puede llegar a ser cruel, y que tener que hacer dos trabajos a la vez con 1 mano es difícil.

Ya se me hace tarde.
Termino de bañarme, de cambiarme de ropa y de desayunar. Corro apresurado a tomar el bus. He aprendido la lección, pero soy terco y digo: “total, tengo 1 brazo más, además para qué están las piernas”. Apretujado y exprimido como un limón en ceviche, estoy entre una señora gorda y un hombre alto. Trato de avanzar, lo consigo. Me aferro al cobre del auto.
Todos duermen o se hacen los dormidos. Yo los ignoro, estoy acostumbrado a eso. Ruego a Dios, porque ahora sí creo en él, que no sufra tanto hoy. El carro frena bruscamente. Me asusto. Pienso…

Felicidad

Es una palabra tan fácil de pronunciar pero tan difícil de conseguir.
La felicidad puede ser de varios tipos: algunos buscan la monetaria, ser felices con billetes, nadando en un mar verde, o de oro si se puede. Otros buscan la felicidad laboral, ser el mejor en lo que hacen, destacar ante los demás.

Algunos interpretan a la felicidad como una simple risa. Una carcajada efímera que se va con el aire. Otros nunca llegan a ser felices, están amargados durante toda su vida, hasta que fenecen y nunca esbozan una sonrisa, ni por compromiso.

La felicidad que yo busco es muy simple. La mía. Ser feliz para mí siempre ha sido muy fácil. Mi felicidad se resume en el conformismo. Con las pocas cosas que me da la vida soy feliz. Alegre si se es posible.

Quisiera ser tan feliz (¿o volado?) como Willie Wonka. Vivir en ese mundo lleno de enanos y rebosante chocolote. Pero no sería feliz estando solo, quizá extrañaría a algunas personas. Ser feliz como Winnie Pooh, comiendo miel y jugando en el bosque todo el día. Pero no me gustaría que mi felicidad dependa de la llegada de alguien.

Cada vez que me miro en el espejo, veo cansancio. ¿De qué?, quizá de ser feliz, o tal vez porque los trabajos en la Universidad me quitan la felicidad. Son tantos, y tan poco tiempo, o derepente es mi falta de organización lo que me marea estudiantilmente. No lo sé.

La felicidad puede esconderse en varios lugares. Escabullirse en los compases de una canción, en mi caso, ahora soy feliz con Lemon Tree. Estar oculto en los píxeles de alguna foto. Perderse en los segundos de algún video. O para algunos, en los brazos y labios de alguien. De esa persona especial que te da cariño. Quien quiera que fuese.

La felicidad es una amante que no se satisface con poco. Ella quiere más, más. Llegar al clímax. Que tu vida depende de ella. Pero no siempre es así, y por eso se molesta, te da la espalda y se larga. Ser feliz es fácil. Eso depende de ti.

Y tú ¿Con qué eres feliz ahora? La palabra es tuya.

El amigo que debí perder

- ¿Nombre?

Brandom Ramil López

- ¿Edad?

1 6

- ¿Domicilio?

Qué le importa

Comisaría de Santiago de Surco, ocho de la noche, yo andaba apurado, ¿por qué?, ese no era mi problema, pero él me consideraba su “amigo”, su brother, ¿para mi?, él solo era un chico que se mete en líos, líos que yo tenía que resolver, soy un tonto.Lo conocí hace tanto tiempo, solo sé que nuestros padres nos presentaron. Fiesta de fin de año. Playa (quiero olvidar el nombre), yo tenía 12, él es mayor.

Desde un primer momento supe que era un chico-problemas, ese típico chico que ves en las películas: rebelde, que no le importa nada, que todo le sale bien, que siempre tiene una novia bonita, y que tiene un amigo que lo ayuda, por no decir un subyugado, un pisado.Nos volvimos amigos poco a poco, o mejor dicho, él se quiso que yo sea su amigo. Seguimos creciendo, y los problemas en los que se metía se volvían cada vez más graves, más grandes. Primeros fueron palomilladas de ventana, jodas, pero después se volvieron delitos. Su novia bonita lo dejó, y él la reemplazo en un instante, por alguien más avezada y sexy. Yo la deseaba.

Recuerdo la primera vez que recibí una llamada de la policía, fue a causa de él. Se metió en líos, “yo no hice nada brother” dice él, “esa huevada me la han sembrado, tú sabes cómo es acá”. Yo tenía 14. Él quería que lo rescatara, pero cómo, les dijo a la policía que yo era su primo, mis papás, sus tíos, tíos falsos que pagaran la fianza, “ya después te doy, sin paltas”. Luego de eso, la comisaría se empezó a convertir en su segundo sitio más visitado, el primero era la costa verde.Él no era del todo malo, creo que los malos amigos que tenían lo convirtieron en eso, o quizá sea que ahora todos vivimos apurados y queremos probar de todo, por todos.

Terminó el colegio a duras penas, sus padres sobornaron a unos cuantos profesores, a él eso no le importaba mucho, esa era una vida alterna. Ya libre podía hacer lo que quisiera, pero con cuidado, ahora no hay tíos falsos que te ayuden. Tienes 18, eres, según el Estado, netamente responsable de lo que hagas.Él se fue del Perú para ser un extranjero sin explicaciones, extraño en otra tierra. Él ahora está lejos, quizá congelándose el trasero cerca de unas bancas de parque, yo aún espero que me pague la deuda, “sin paltas brother”. Se te extraña, creo.

Carta al odio

Lima, 26 de mayo del 2010

Destinatario: A mi mismo
Motivo: Odio, pero con autoestima

MISIVA A MI CONCIENCIA

Porque nadie es perfecto, yo me odio

Dicen que los humanos somos indecisos: El que es flaco quiere ser gordo, el que es blanco quiere ser más moreno, y viceversa. Tienen razón siempre hay cosas que nos disgustan de nosotros mismos. Cosas tan perras que a veces nos odiamos, es por tal razón que te odio, que me odio.

Para empezar odio la personalidad que tus padres te han moldeado: Educadito, con cara de mosca muerta, "no se dicen palabras grosera u obscenas", con el año de Charm que te obligaron hacer, tanto para nada, para lograr un chico delicado, algo afeminado.

Te odio por saber tanto de las mujeres: Tampax, ciclo menstrual, perfumes franceses, marcas de ropa, y demás cosas que te avergüenzan contar. Simpatizo con los chicos que piensan que por no gustarte el fútbol, eres un maricón, "uno más del gremio", pero no lo eres, FUCK!

Te odio por caerle bien a la chica que me gusta, acaso no te das cuenta que estorbas, no ves que a ella no le gustas, así que zafa nomas, pon turbo y arranca. Qué peniiiita, tendrás que gilearte a otra chica, y con la suerte que tienes para enamorarlas. JAJAJA

Odio tus esfuerzos por ser el mejor, ¿No te das cuenta que siempre hay alguien en la cima que tanto anhelas? ¿No ves que siempre te ganan?, luchas por ser superior, no luchas por ti, sino te esfuerzas para que los demás caigan, que ser tan autodestructivo eres. Y cuando ves que alguien lo hizo mejor (de hecho ocurre varias veces), te piconeas a más no poder, diciendo: "eso es basura, yo lo hice mejor, el profesor no sabe calificar".

Eso demuestra que eres infantil, ¡ah!, eso es otra cosa que más me disgusta de ti. Te veo saltar, realizar cabriolas en los pasillos, ¿Qué piensas?, eso no es tu pasarela, gritando, siendo tan llamativo, creo que llamas más la atención que un cartel de Los Shapis. pero eres raro, te vistes como un emo, pero no lo eres. Madura chibolo, creo que ya tienes 18 años, es tiempo que dejes de jugar con los Power Rangers, y juegues con el Monopolio de la vida.

Para terminar de una vez esta vinagrera, quiero decirte que tu existencia es necesaria, cada héroe requiere de un Némesis, somos un Yin y un Yang, dos personas dentro de un mismo ser, dos seres que se odian, dos seres inconformes con lo que son.
Gracias por existir

TRABAJAR O NO TRABAJAR

Trabajar. Casi nunca se me ha ocurrido hacerlo. Sé que suena un poco holgazán, pero es mi forma de pensar.

Trabajar en sí ya es un poco difícil, lidiar con un ambiente laboral y que de paso no te guste, eso sí que es fregado. Respeto a ese tipo de personas, las personas que trabajan, porque se esmeran cada día por ganarse alguito. Pero respeto mucho más a las personas que trabajan y la vez estudian, repartir su tiempo entre profesores y jefes, entre cuadernos y cuentas, entre carpetas y escritorios. Eso debe ser más difícil aún.

Mi papá ha hablado con sus muchos amigos que tienen, amigos que me ofrecen trabajo en algún puesto de escritorio. Pero yo cortésmente los he rechazado, creo que el primer trabajo que tenga quiero que sea mío, o sea, conseguido por mis propios esfuerzos y mis propios “contactos”.

Veo a muchos de mis compañeros de estudio trabajar, y siempre los veo de la misma manera: Con sueño, cansados, sin ganas de hacer algo, aburridos, y sobre todo, angustiados. Tienen que estar atentos a ambas cosas, quizá no sean a la vez, pero consumen gran parte de tu día. Muchos optan por trabajar en algún centro de comida rápida, otros en supermercados, y solo pocos, en trabajos que de actividad física, con lo de físico me refiero a ser obreros, conserjes, albañiles esa clase de cosas.

Trabajar ahora para mi no creo que esté muy lejano, y creo que no lo haría por el dinero que gane (¿o sí?), lo haría porque conseguir un trabajo, o por lo menos una práctica me ayudaría a madurar como persona, quizá teniendo más responsabilidades me tome las cosas mucho más en serio, pero ahora he escrito esto con las piernas sobre el escritorio y un vaso de gaseosa al otro lado.
Y tú, ¿Haz pensando en trabajar ahora? La palabra es tuya

Mi primer reportaje

Junto con una compañera de la Universidad, la bauticé como "Camarada", nos dejaron una tarea...realizar un reportaje de a dos, no tenía otra, las opciones para escoger pareja era escasas, no me llevo tan bien con ella, pero era la única libre por así decirlo (ese día no vino)

Discutimos sobre qué tema haríamos, teníamos una gran carta temática: Tribus adolescentes urbanas, Disfunciones mentales, Talento callejero, y Bares de antaño...nos decidimos por el último (era el único con el cual coincidiamos), de modo que nos lanzamos a la búsqueda de entrevistas, de los bares, y de material que nos ayude...y este es el resultado final...(cabe recalcar que es la primera parte)

Un recorrido por los bares significativos y desaparecidos de Lima

PASOS BOHEMIOS DE ANTAÑO

Cuando caminas por Lima tienes una sensación extraña, ver las calles recuperadas, el comercio, el turismo y la cultura que, poco a poco, trata de ensalzarse otra vez.

Cuando tus pasos se pierden más, renace ese anhelo por encontrar un lugar donde pueda sentarme y conversar, acto que hace muchos años, iniciaban los antiguos bohemos –los verdaderos- . Siempre buscando un lugar donde su arte pueda florecer, y, es que eso son los bares. Centros de cultura, experiencia, recuerdos que resurgen y en casos lamentables, que se pierden con el tiempo y con el olvido de los limeños.

Desde el Cordano hasta el Bolívar, desde la Catedral hasta el Negro-Negro, todos puntos ineludibles de diversión y cultura, y hoy… puntos casi olvidados e inexistentes en la capital. Animémonos a dar un recorrido, a recuperar los pasos perdidos de los bohemios y a tomar una copa, una copa en nombre de la cultura y la tradición.

CIEN AÑOS SIN SOLEDAD

Bajando por la Avenida Abancay, cruzando por la Basílica de San Francisco, seguimos por el jirón Ancash –antes, Rastro de San Francisco- , al frente de la Estación de Desamparados, encontramos un bar. En un país donde casi nada dura mucho, donde la dejadez y el abandono por parte del público hacen que muchos locales históricos y de gran cultura cierren sus puertas para siempre, el bar Cordano, resiste y persiste en el tiempo.

Fue en 1905 cuando los italianos Virgilio Boitano y los hermanos Luís y Antonio Cordano lo fundaron. El tradicional restaurante no tenía en ese entonces, el nombre de ahora. Más bien, llevaba un nombre con remembranza al viejo oeste: Saloon América. El cambio fue posterior, nadie recuerda cuándo.

Los dueños originales dejaron al restaurante-bar como herencia a sus sobrinos, Antonio y Luis Cordano, pero los ilusos jovenzuelos observaron que el negocio “iba mal”, así que se aseguraron el bolsillo y decidieron venderles el local a los mozos, de modo que desde 1978, los 16 mozos no se cansan de empujar esa tradicional puerta de vidrio.

Con más de cien años cumplidos, el Cordano está en pleno renacimiento. “El negocio anduvo muy malo hace algunos años, pero poco a poco nos hemos ido recuperando”. Jacinto López, gerente y cajero, percibe con optimismo lo que puede venir de ahora en adelante. El bar, considerado como monumento histórico por el Instituto Nacional de Cultura (INC), ha sido parcialmente reparado (iniciativa del alcalde Luís Castañeda) y ellos, los 16 socios, tienen muchas ganas de seguir la lucha. En el Cordano se han escrito, o tal vez tejido diversas historias, desde Martín Adán que pedía una cerveza antes de escribir en sus servilletas, también la incomparable Chabuca Granda que cenó ahí innumerables veces, hasta el revolucionario Ernesto “Che” Guevara, descansando de tanta lucha social. Por la cercanía a Palacio también han asistido presidentes, se recuerda a Fujimori, tomándose una gaseosita, y al joven Alan García embutiéndose con el sabroso tacu-tacu.

“Aunque dudo que el bar aguante cien años más. Para empezar, habría que fortalecer todo el inmueble”, refiere Jacinto López. En efecto, el Cordano ocupa el primer piso de un edificio que en sus dos plantas de arriba acogió al desaparecido Hotel Comercio, y la estructura ha sido severamente atacada por la humedad. “Ojala que se pueda hacer algo más adelante, porque sino se corre el riesgo de que todo se venga abajo”. Indeseable eventualidad que debería evitarse por todos los medios posibles. Pues el Cordano, con su terco empeño por la vida, no merece que lo maten.

DE LA OSCURIDAD A LA CUEVA

Negro-Negro, un nombre casi exacto para un bar, ya que en su oscuridad se pudo desarrollar los grandes encuentros de los 50´s. Frente a la Plaza San Martín, entre los portales hoy casi olvidados, una reja y una escalera nos conducen a sus profundidades. Hoy el Negro-Negro ya no está, pero en lugar de el está el Café-Bar De Grot, que en la traducción del holandés significa “la cueva”.

La oscuridad de la plaza nos da un aspecto mágico, y en las entrañas del reciento nos recibe la música casi mística, un pacífico ambiente donde encontrarse un rato a solas consigo mismo, con los demás y con las artes.

Alto, delgado, de cabello largo, barba y lentes, que lo hacen ver intelectual, un joven de mediana edad, con un cigarrillo inseparable de su mano; de voz calmada y notable amabilidad, es obvio que esas características formen parte de él, es Martín Bohórquez, propietario del bar. Nos cuenta que el “De Grot”, nació por la idea conjunta de un amigo, quien en estos momentos ya no se encuentra en el Perú. Esta idea fue recrear un espacio donde se pueda apreciar música, pintura y “donde se pueda leer un libro”. Es así, que, después de un período fuera del Perú, pagando desde el extranjero el alquiler, puede tener hoy a este bar.

Pero no todo queda allí, la verdadera pérdida del “Negro-negro” se dio antes de que Bohórquez llegara a encontrarlo, el espacio estaba tomado por los punks, se podía encontrar basura y lo único que tenía de “Negro” –además de la presencia de estos grupos- era las paredes pintarrajeadas de dicho color.

Hoy, el “De Grot” nos brinda un ambiente cálido, donde se puede pasar un buen rato a solas o en compañía de amigos. Siempre, manteniendo esa tradición de la cultura en los bares, siendo motor de los nuevos artistas y bohemios, que tienen un lugar donde albergarse.

¿Cómo NO mantener un blog?

Quizá existan guías que te aconsejen a mejorar tu blog. Pero este post se lo dedico a todas aquellas personas, otroras bloggers, que abandonaron su espacio, dejaron su blog de lado. Personas que se cansaron de postear y ahora han recobrado su vida ( tal vez social) Para ellos con cariño.

1. No tengas Internet durante un mes y medio. Es díficil postear sin tener red en casa. Que por algún azar del destino (monetario) se te impide conectarte. De esa manera te atrasarás con la actualidad y nadie te leerá, mucho menos te seguirán.

2. No tener tiempo. Que tengas muchas tareas por hacer que no te dejen un tiempo a solas con tu computadora. Cuando estés sentado, aliviado porque no hay moros en la costa, entonces aparece otro infortunio.

3. Las distracciones. Cuando estés mentalizado por postear, ya haz tomado conciencia de que tu blog está con polvo, y desear darle una aseada, entonces la Internet con sus interminables divertimentos harán que te distraigas. Redes sociales, Youtube, videojuegos en linea, o quizá algo más harán que no postees.

4. No tengas un tema. Cuando tengas por fin tu blog, estas listo, pero, ¿Qué tema hago? Estarás como barco a la deriva. Sin rumbo, y sin motivación.

5. La inspiración. De un día a otro, de un post a otro, se te puede ir. Sin que te des cuenta. Las palabras que escribirás no tendrán sentido y al final lograrás una entrada para el olvido.

Estas son para mí, las 5 principales razones por la cual uno puede olvidar postear, por la cual uno puede abandonar su blog y crearse otro para reivindicar su honor.
Y tú ¿Tienes otra razón para no postear? La palabra es tuya.

Formatearte

¿Está seguro que desea formatear? No, ¿Quién lo está?, pero no me queda otra solución. Esa pantalla de computador no entiende razones, solo funciones. Perder tantos datos en menos de 1 hora es doloroso, datos que he recopilado en varios meses.

Sí, le doy click, y comienza mi tortura. Esos papeles se van eliminando de la memoria. Sé que no podré volver a recuperarlos otra vez, qué asco, no debí aceptar.
Era una jornada normal frente a mi computadora: Escuchaba música, veía fotos, conversaba, hacia mi tarea. Hasta que me llegó un mensaje, pensé que era seguro y le di Abrir, total, el remitente era una persona en la que confiaba.

Worm Doc., me daba risa el titulo del documento. Pensé que era un juego. Quise verlo. Mi curiosidad pudo más. Y entonces ocurrió algo extraño. Vi que la ventana de descarga terminó. Luego, mi Msn, en realidad mi Nickname, cambió de nombre. Decía My Worm. No sabía que estaba pasando y en mi Wallpaper había un gusanito verde, me miraba con ojos de bondad. Sería lo último que vería.

Desesperado prendí otra vez mi computadora. ¿Otra vez moriría mi ordenador? Quería pensar que no. Negar lo evidente.
Mi CPU se negaba a mostrarse toda, cada vez que entraba se volvía a reiniciar. Ya era la quinta vez que veía la imagen de Windows XP, me di por vencido. Apagué el transformador y con ello mis ilusiones.

Dejé mi máquina sola, me daba pena darle la espalda. Agarré el teléfono y llamé a mi “amigo”. Nadie contestó. Cobarde, lo sabía desde siempre. Terminé por cansarme y colgué furioso. Ya lo vería algún día. Y ese día quizá le pase un virus, uno más letal.

Días después llegó la salvación para mi computadora. El servicio técnico logró acceder. Ese gusanito reilón seguía ahí. Yo lo detestaba. Me dijeron que la única solución sería formatearla. Me negué, pero tengo que hacerlo ¿Está seguro que desea formatear? No. No lo estoy.
Y tú, ¿Alguna vez haz abierto un virus sin saberlo? La palabra es tuya.

Yo y el Photoshop

Recuerdo la primera vez que vi a alguien usar Photoshop. Ese alguien era mi hermana. Ella es diseñadora. Yo tenía 15 años y no entendía nada de lo que ella hacía. Me daba miedo tocar esos programas tan complicados que sabía (o al menos intentaba) manejar.

Yo ya estaba en la Universidad y cursaba el tercer ciclo. Ya tenía para ese entonces 17 años. Le había perdido el miedo a muchos de los programas de un diseñador. No era un experto, pero tampoco un fiasco. Me defendía como dicen.
Y entonces llegó. El Photoshop, con sus complicadas herramientas quería recibirme con los brazos abiertos. ¿Iba a rechazar un saludo? No le dije que no e intenté ser su amigo.

Como siempre en toda amistad es difícil al comienzo. No congeniamos bien. Sus nodos, plumas, tinteros, lazos magnéticos y demás cosas que me costaban aprender, no me gustaban. Era, digamos, un programa duro de roer.

No me atreví a pedirle ayuda a mi hermana. Una de las razones era porque pensé que se burlaría de mí y otra es que se negara a ayudarme por lo ocupada que está. Así que seguí adelante, no me amilané. Poco a poco, me acostumbré a su complicado lenguaje. Las jergas que “él” usaba seguían sin gustarme: ¿Qué es un Punto de fuga? ¿Desenfoque gaussiano? ¿Avisar sobre gama? Me quedaba pasmado y pensaba: ¿Qué demonios?

Y entonces el Photshop mostró compasión por mí e hizo que saliera una versión menos complicada. Llegó el CS2 y con eso mi cambio de actitud. De ser reacio, me volví más tolerante.

Poco a poco aprendí que la Varita Mágica no es un adorno bonito, no es la varita de Harry Potter. El Lazo Magnético me atrapó cual imán, supe usarlo. Puedo tratar de diferenciar los tipos de Lazo. El Punto de Fuga sigo sin entenderlo. Sé para qué sirve, pero no me es de gran ayuda. Capté casi todo lo concerniente a Filtros. Y algunos me ayudaron para saber modos más rápidos de usar el Photoshop.

En la actualidad poseo un libro sobre este programa, le dicen “La biblia del Photoshop CS2”. Son 870 páginas, con índice, notas, agradecimientos y etcéteras, incluidos. Viene con un tutorial en CD. No sé si podré acabar de leer todo ese libro. Es demasiado largo para mi gusto, además no es un tema que a mí me apasione.
Ese libro lo compró mi hermana, y estoy intentando quitárselo. Para los interesados la autora de ese libro es Shirley Carreño Rojas, según su libro ella es ingeniera de sistemas, además de eso ha publicado libros sobre Photoshop 7.0 y Corel Draw 12. Quizá llegué a la mitad con mucho esfuerzo. Ya aprenderé más adelante.Y tú ¿Alguna vez te haz complicado la vida aprendiendo a utilizar un programa de computadora? La palabra es tuya.

La magia del Photoshop.

La historia del seguir

Cuando aún tenía pocos años de nacido. Ya 15 para ser exactos. No sabía que ser con mi vida. A qué dedicarme, algo que me guste mucho, con el cual me ganaría el pan de cada día. Y hablando de panes, por un momento pensé en ser chef. Sí, pero mi familia se encargó de desilusionarme. Decían que no tenía alma para eso, que ni ayudaba en la cocina, y menos iba a poder hacer o crear algo. Bueno, no sé si tengan razón pero aún quiero ser chef.

Tengo un amigo que lo es, pero no sé si lo merezca. Su actitud me disgusta mucho cuando se habla de temas gastronómicos, muestra, digamos, cierto desdén. De la cocina pasé a las pistas de baile. Me entusiasmé mucho por un tiempo con la danza.

"Quiero bailar papá, viajar por el mundo bailando". Claro, suena bonito, si tuvieras una familia de artistas y hippies. Pero la mía no es así. Mi familia está llena de: ingenieros, arquitectos, diseñadores y estadistas. Los pasos de baile que yo ensayaba no sirvieron de nada. Otra vez deje mi meta. Qué flojera.

Y derrepente, llegué a mi último año de secundaria. No era el mejor de la clase, era uno de los mejores. Las fusiones químicas me seducían. Me sabía la Tabla Periódica de los Elementos. Me los sabía. Y entonces me pregunté. ¿Pasar mi vida mezclando cosas?¿Creando cosas locas, y convirtiéndome en científico loco?, quizá eso era para mi.

La literatura es el arte de crear, creen mundos. Pueden crearse ustedes mismos. Mi profesor de Literatura, un maestro de las letras, es muy inteligente.

Ya me había enseñado antes, pero aún era incrédulo ante todo. A los 12, no es buena edad para la conciencia. Él con sus artes, con sus lecturas, con sus manías, locuras y rectitud. Me enseñarón, quizá, el camino que debía seguir.

Acabé. Vagué. Postulé. Ingresé. Ya era mi primer ciclo de Universidad y estaba nervioso por todo. Pero sabía qué seguir. Sabía que tenía que ir adelante. El periodismo se convertiría en mi vida. Comenzaba una nueva vida.

Y tú,¿Tienes un sueño que haz seguido, y no haz alcanzado? Escribe.

Periodismo gonzo

Esta noche me dispongo a ser infiel con permiso de mi marido. La puerta del 6&9 es tan discreta que nos hemos pasado de largo dos veces. Llevo encima un abrigo para camuflar mi look temerario y tres tragos de cereza. J lleva una barba de cuatro días, lo veo tan guapo y tan mío que no puedo imaginar que en unos minutos se irá a la cama con alguien que no soy yo. Hay que tocar el intercomunicador. Gabriela Wiener.

Wikipedia me cuenta que el periodismo gonzo es aquel tipo de periodismo en el cual nuestro redactor, comunicador, hombre de prensa, se centra más en describir el ambiente en que ocurre el hecho, que en el hecho mismo.

Eso quiere decir que el periodista se sumerge en la naturaleza de la noticia, que deja de ser un espectatdor más, para convertirse, o tratar, de ser un protagonista.

El periodismo gonzo forma parte del llamado Nuevo Periodismo. Nuevos comunicadores con nuevas ideas, nuevas propuestas, que tratan de hacer más dinámico y protaginizar sus notas.
Siempre he querido practicar este tipo de periodismo, pero aún no me llega la oportunidad. Sería una experiencia interesante, algo fuera de lo común para mi, y lo común ya me está absorviendo hasta el limite. Desearía por ejemplo ser ayudante de una banda de rock, por lo menos un día, o quizá estar en el "backstage" de una pasarela. Tantas cosas.

Y tú ¿Te atreverías a hacer gonzo?

Etiqueta Negra, una revista para despistados

Camino. Sacó mi dinero. Abro la bolsa. Soy como un niño en Navidad. Me emociono y huelo sus páginas. Huele a nuevo, si lo nuevo tiene olor claro.

Etiqueta Negra, una revista que es peruana pero parece de importación. En sus páginas se resumen historias, crónicas que recopilan grandes periodistas, grandes artesanos de la pluma. Quisiera ser como ellos, que viajan de aquí para allá, buscando anécdotas que contar, que nos comparten y deleitan con cada número de esta revista.

Comencé siendo su lector hace más de 2 años, cuándo ellos ya tenían poco más de un lustro de fundado. Cuando aún yo no tenía tanto manejo de las letras, aún empezaba y aún sigo empezando. Recuerdo que la primera vez que leí EN me demoré mucho en terminar una crónica, disfrutaba tanto de las narraciones de todo, que no podía perderme ningún detalle. Para terminar de leer toda la revista pasaron 3 semanas.

Desde ese momento supe que comenzaría algo nuevo para mi, algo grande, algo que se volvería en mi adicción, y que no podría dejarlo fácilmente, de hecho creo que nunca lo dejaré. En cada librería que podía ir no tardaba en comprar una. Pasaba por boulevares literarios y compraba más, aunque estas estén maltratadas, algo dolidas por un lector malvado que no las supo tratar, porque ellas también sienten, y cuando no las quieres no dejan que tú entiendas lo que lees. Así de fácil.

Etiqueta Negra marca, dentro del Perú, una nueva forma de hacer periodismo, que no afecte a nadie, que solo se limita a ser un observador que te cuenta las cosas como son, que te las dice de la mejor manera para que al final tú te termines enamorando de eso. Te amo Etiqueta Negra.

Parkour: un estilo de ser libre

Suena a plato de comida extranjero, pero esta apreciación está lejos de lo que verdad es. El parkour es una disciplina para quienes les gusta la adrenalina y vivir la vida al máximo, con libertad.

Este movimiento surgió a principios de los 90´, en Evry y Lisses (Francia). Un grupo de jóvenes motivados y adiestrados por Raymond Belle (ex soldado) los entrena y prepara físicamente con una idea principal: Ser fuertes para ayudar y proteger a sus familias.
Llamaron a este movimiento “El arte del desplazamiento”. El grupo estaba conformado por David Belle (fundador del Parkour), Sébastien Foucan, Michael Lewis, Williams Belle, Yann Hnautra entre otros. En sus inicios este “deporte” era conocido como Yamakasi, que proviene del Lingala (Ya makási), una lengua africana, que significa "Cuerpo fuerte, espíritu fuerte, persona fuerte".

Esta disciplina puede ser practicada en áreas tanto rurales como urbanas. Los practicantes del parkour se hacen llamar “traceurs” (trazador) en francés. El parkour consiste en preparar el cuerpo y mente, para desplazarse por cualquier entorno, ya sea urbano o natural. Para ello se valen de saltos, carreras, movimientos sobre obstáculos, mucho equilibrio y toda clase de piruetas… Esta misma filosofía de entrenamiento, es también aplicada a la vida, lo que hace que este arte, el arte del desplazamiento, sea también un arte de vivir, una filosofía de vida sobre la que priman valores familiares de hermandad, de respeto, de coraje, de lucha, y autosuperación.
Un “traceur” salta de todo: Autos, camiones en movimiento, techos de edificios, pequeñas vallas, escaleras largas, trepar paredes, pasar por columpios.

Lo que diferencia al Parkour con otros deportes extremos es el poco equipamiento que se necesita. Solo requieres de unas zapatillas (no tan gastadas) que, te sean cómodas, con buen agarre y amortiguación. No te preocupes por la ropa, no hay ninguna en especial pero es recomendable que sea holgada, ya que así te dará más movimiento. Para principiantes es recomendable el uso de otros accesorios, tales como muñequeras y protecciones en rodillas y codos.Como el parkour no es competitivo, simplemente es individual, algunos traceurs optan por hacer "reuniones" masivas en las que se muestra a los demás su progreso, su técnica y otras características, aunque normalmente no se hace. Se suele hacer un recorrido y cada uno opta por hacerlo de una manera propia. Estos encuentros suelen llamarse: RT (Reunión de Traceur).También en Perú

Este deporte no le es ajeno a Latinoamérica. En países como México, Colombia, Argentina, España, Chile y, para no quedarse atrás, Perú.
En el Perú existe la Asociación Peruana de Parkour, un grupo creado para difusión del parkour en el Perú, según su propia definición. Ellos han colaborado con la realización de un comercial para una conocida marca de zapatos de vestir.

Bembos sólo hay una

Quizá no exista limeño que no haya probado una rica hamburguesa de Bembos, exitosa empresa nacional de comida rápida. ¿Qué les parece si hacemos un recorrido por su deliciosa historia?

Dos jóvenes emprendedores, Mirko Cermak y Carlos Camino, decidieron fundar un fast food diferente a los demás, uno que tenga la identidad de los peruanos reflejada en su comida y que se convierta en un punto obligado de la Lima de entonces, una capital bastante convulsionada en los ochentas por la violencia e inestabilidad económica.

Es así como el 11 de junio de 1988, Bembos abrió sus puertas en pleno corazón de Miraflores. El local contaba con un diseño vanguardista y divertido; y el impacto del sabor en el paladar limeño fue tan fuerte que en 1990 decidieron expandirse abriendo un segundo local, esta vez en San Isidro. En la actualidad, Bembos cuenta con 28 sucursales distribuidas en los principales distritos de Lima y 6 al interior del país, un récord teniendo en cuenta que las franquicias transnacionales quisieron capturar el mercado de la comida rápida.

Pero Bembos no se queda en Perú. La calidad de sus hamburguesas ha hecho que se lleguen a abrir dos locales en el extranjero, uno en Panamá y el otro en la vegetariana India.
Desde su creación, la empresa estudió a su competencia directa: las norteamericanas Mc Donald`s y Burger King, midiendo sus fortalezas y debilidades, además de conocer mejor a su público objetivo. Es así que lanzó al mercado una hamburguesa llamada Premium, a la medida y gusto del peruano, con combinaciones al plato que no eran comunes en los fast food. Pero la innovación no quedó ahí, pues se crearon combos A lo pobre, Tacu Tacu, Huachana y hamburguesa con tamal. Precisamente Carlos Koehne, Gerente de Operaciones, resalta que “mucha gente ha conocido la salchicha de Huacho a través de nosotros”.

Como recién salida de la parrilla

A pesar de tener una planta de procesamiento con tecnología de punta, creada en 1993, la regla número 1 en Bembos es preparar los alimentos al momento, otorgándole ese gustito casero que los caracteriza. Contar con esta planta ha hecho más fácil el control de calidad de las hamburguesas, además de verificarse las preparaciones de las salsas como guacamole, chimichurri, salsa francesa, el ají secreto de Bembos, entre otros deleites.
Esa deliciosa carne que contienen sus hamburguesas es exportada, por lo general, de Argentina, Bolivia, Paraguay y recientemente de Brasil. Bembos es sinónimo de calidad y variedad, y cuenta con una inmensa gama de ofertas y combinaciones. Desde la clásica, pasando por las contundentes Royal, cheese, queso-tocino y extrema, hasta sus famosas de colección: a lo pobre, francesa, alemana, parrillera, mexicana, hawaiana, y la patriótica peruana. “Todos los días hay que innovar, todos los días hay que mejorar, todos los días hay que estar permanentemente propugnando el cambio”, refiere Koehne.

¡Queremos rock!

Pero Bembos no sólo es comida, también tiene un compromiso con la juventud y la cultura, específicamente con el desarrollo de la música en el Perú. Es por eso que se creó “Rock in Bembos”, que, más que un simple festival, es la cuna para que nuevos talentos surjan en el mundo musical, pues se trata de un concurso que convoca a jóvenes escolares que cursan del tercer al quinto año de secundaria.

Bembos libra una ardua batalla a diario en el competitivo y siempre cambiante mundo de los fast food, pero sale airoso. Además, al final el sabor vale más que mil palabras.

Tribus Urbanas (II)

No me tomes una foto:

Flash. Sin flash. Oscura. Muy clara. No importa como salga la foto, si eres flogger la colgarás.

Nacidos en el 2008, dentro de la alta sociedad argentina, a los floggers les gusta tomarse fotos. Su vida son imágenes que van desde el autorretrato hasta la foto en grupo. Un flogger se toma fotos en el baño, en su cuarto, en su colegio, en el pasillo, en la cima de un cerro, sentado, parado, echado, despierto, durmiendo, hasta muriendo. Un flogger no vive, su cámara sí.

Los floggers no son pobres, son hijos de familias muy ricas o que aparentan tener dinero. Un flogger no puede darse el lujo de no vestirse bien.

Con pantalones chupines, de muchos colores, como los del arco iris. Tan estrambóticos que te llegan a cegar con solo verlo. Usan las Chucks, porque según ellos, otras zapatillas no van con ellos. Es su personalidad, su vida, no jodas pues.

Si eres osado y quieres distinguir entre hombre y mujer entonces no podrás. Prácticamente usan la misma ropa y el mismo peinado.

Los flogger adoran su propia imagen, y a nadie más, aderan su "lindo" rostro, aquel que ha sido fotografiado tantas veces, tan usado. Desean que otros los adoren, que los vean, que sueñen con ellos. Sigueme por fa.

Los floggers bailan electro, se mueven como culebras sin parar por horas, un pasito por delante y dos para atras, los floggers convulsionan.

¿Quieres tomarte una foto conmigo?

Tribus Urbanas (I)

No soy emo

Lo parezco pero no lo soy. Actúo como uno pero no me gustan. No soy emo.
Emo: El término es un apócope de emotional hardcore o emo-core y hace referencia a las letras de los grupos del género, caracterizadas por abordar variadas emociones y estados de ánimo, buscando asimismo generar estas mismas emociones en el oyente, esto según Wikipedia. Para mi (ojo, a veces mi mente es cerrada) es cualquier ser que tiene un cerquillito para el costado, por lo general negro, se delinea los ojos. Se corta. Se daña.

Nacidos en los años 80 por el hardcore Punk, música fuerte pero a la vez sentimental, los emos se multiplican. Cada vez que veo uno lo miro de forma extraña, en donde vivo no hay tantos Emos, solo Possers, que son emulos de emo, malas copias de las copias, que se visten como tales, pero que no se cortan, Solo los imitamos.


¿Como ser Emo?


A continuación siga los siguientes pasas de la guía Cómo ser emo en 10 pasos:

1. Un emo nace y muchas veces se hace. Primero deberás saber que los emos escuchan tal tipo de música, se visten y peinan de tal manera, hacen tales cosas. El primer paso va ser eso informarte muchísimo sobre la cultura emo.

2. La vestimenta importa. De las cosas que mas distinguen a los emos son su vestimenta, ellos siempre, siempre estarán vestidos de negro tal vez combinado con rayas, rombos, cuadros o algo así. Su pantalón debe ser de tubito en mezclilla negra, estos pantalones deben estar apretadisimo y deberás asegurarte que se te vean los calzones, requisito indispensable. Tu camiseta debe tener una talla de niño, estas camisetas podrían tener a grupos como The Who, Misfits, My chemical romance, Panda, etc. Y no importa que no escuches estos grupos, a un emo le vale madre. Lo mas indispensable y el requisito mas grande es que esta ropa siempre debe ser negra.

3. Complementate. Esto es muy importante, los accesorios también son parte importante de la indumentaria. Trata de ponerte algún tatuaje que se vea cariñoso como algún corazón o algo así, algo que yo he notado mucho es que siempre llevan un morral en el brazo de mochila. Tampoco te pueden faltar los cientos de pulseras en los brazos. No sé, se te ha de ocurrir algo a ti que se vea moderno y lindo.

4. Siempre usa tenis Converse o Vans, o parecidas. El color no importa mucho pero ten en cuenta que sea a cuadros o algo que se vea “emo”.

5. Peínate y maquíllate como mujer. Trata de maquillarte con un color negro en los ojos, el cabello siempre deberá ser muy muy negro (Si es posible pintatelo,aunque lo tengas ya negro) y el copete deberá taparte todo el ojo derecho.

6. Tu actitud siempre deberá ser como si estuvieras deprimido, puedes hablar sin mirar a la gente a la cara. Si eres hombre deberás actuar como si fueras gay y si eres mujer lo harás como una empollona “que no liga”.

7. Un emo no debe estar gordo, tristemente es una realidad, así que si estas pasado de tamales ni trates por que terminarás haciendo el ridículo. Ademas de eso un emo (aunque no es necesario) le entra a las drogas, un emo debe tomarse las drogas como intentos de suicidio que no llegan a cuajar. Un emo ademas disfruta recreándose en las resacas, tirado por el suelo, llorando. Qué dura es la vida…


8. Los emo escuchan determinados grupos de musica, si te consideras o intentas ser emo tu musica emo debera acompañarte. Algunos grupos de musica emo son: My Chemical Romance, Evanescence, Blink 182; Brandtson; Dashboard Confessional; Good Charlotte; Jimmy Eat World (Si aun no has escuchado “In the middle”? no eres emo…); Juliana Theory; New Found Glory; Weezer… Entre muchos otros…

9. Como ya te habrás dado cuenta para ser emo, ocupas algo de dinero y mucho, pues conseguirte todos esos accesorios y ese tipo de cosas ocupas algo de dinero, tus padres podrán mantenerte algún largo tiempo, pero algún día se te acabara. Siempre deberás tener dinero para comprar tus “cosas”.

10. El ultimo paso de esta guía pero no de lo que tienes que hacer para ser emo es publicar toda tu vida en la web. Haras esto para que la gente sepa quien eres y lo que haces, cuando lo hagas lo deberás hacer con myspace o fotolog y escojer un nombre que sea moderno y antiguo a la vez, si no tiene sentido, mejor. Ejemplos: aspirinaazul, pussypink, elperrodelanieve.